Как легко отказаться от времени,
Веря в то, что его бережёшь!
Это очень опасная ложь.
Так - в паденье застрять ногой в стремени,
А потом проклинать... стремена
Или вовсе - коня своеволие,
Хоть они виноваты не более,
Чем из прошлого века война.
Не идёт из моей головы:
Слишком щедро... беспечно растрачено.
Ведь за каждую мелочь заплачено -
Неуменье, незнанье... Увы.
-----------------------
p.s. стиш 28-марташний, фото - крапива со спуска с Эльбрусских отрогов в августе 2018

Падает, вьюжится мелкое крошево
Боли вчерашней, вчерашних обид.
В мире, конечно же, много хорошего,
Но почему иногда так болит?
Просто зима для теплом избалованной:
Кашель с соплями, мороз, гололёд?
А недоверие в голосе сорванном -
Это весною отпустит? пройдёт?
Но недоверья глубокие трещины -
Так же сойдут, как с обветренных губ?
Будет ли счастлива в зеркале женщина?
А отойдя от него? на ветру?

Мечется, вьюжится мелкое крошево.
Как же иначе? Метель до утра...
Завтра в прогнозах погода хорошая.
"Вот же ж метелило, - скажем, - вчера."

2019.01.27

Мне кажется порою, что случайно
Лишь то, чего и вовсе не случилось,
А остальное всё - необычайно! -
Лишь чья-то воля, кара или милость.
Но проще думать "Это совпаденье",
Чем - "По заслугам... Что же, впредь - не буду..."
А коли что хорошее - "Везенье!",
А то и вовсе - "Чудо! Вот ведь - Чудо!"

Вот так и я: смотрю в глаза напротив...
Могли ли мы не встретиться? не слиться?
Не разорваться вновь в своём полёте?

Забыть твой запах, смех, изгиб ключицы -
И просто жить? И мне б не стало сниться
Всё это? с ранней осени до лета?

Случайно ли такого слова нету,
Чтоб описать, как мы друг друга слышим,
Как дышим в унисон, и как не дышим,
Когда нам кажется, теряем чувство это?

20 января 2019

Я не знаю, что случится-не-случится,
Я не знаю, что случайно-не-случайно,
Почему в пушистых прячутся ресницах
Смех и слёзы, непридуманность и тайна.
Я не знаю, почему в твоих ладошках
Для меня - тепло и разное иное,
Почему моя разборчивая кошка
На тебе лежит, мурлыча как со мною.
Я не знаю. Как я многого не знаю
Про случайности, случайное, про Случай...
И сама тебе случайная такая
Вот попалась, мой Случайно-Самый-Лучший.

Аритмия. Во всём аритмия.
Рифмы крошатся ритму вослед.
Неспокойный декабрь - стихия
Многих: боли, обид, прочих бед.
Может, вправду? - попробовать Словом
Защитить хоть кусочек добра?
Может, в этом поможет нам снова
Сорок... третья, как будто? - игра?
Что ж, я - за! Набралось бы крылатых,
Кто готов - потому ль? вопреки? -
Счёт теряя декабрьским утратам,
Вновь спускаться в свои рудники,
Где слова, как вкрапленья в породе -
Их извлечь, плавить, после - ковать,
Чтобы меч... или скальпель. В природе
И такие бывают слова,
Чтоб лекарство из них по рецепту
(До последней декады - пять дней!)
Для того, кто внесёт свою лепту
В нашу песню. Кто - выживет с ней.

мне казалось, до мечты
только руки протяни.
но протянуты они,
и... стираются черты
той, взлелеянной мечты,
не мечтается она,
даром, что лишала сна,
даром, что теснила грудь!
я, конечно, как-нибудь
свыкнусь с тем, что больше нет,
не сошёлся клином свет
на.
я в мире не одна,
нет.
во снах моих нет сна,
лишь тропинки и пути,
чтобы по любой пойти,
только выбрать ту, одну,
через зиму и весну
к лету,
чтобы в нём опять
лёгкой бабочкой порхать,
а не листьями кружить -
жить!
без пауз - просто жить.
только руки протяни -
снова паузы одни
и ферматой листопад.
нет, никто не виноват.

04.11.2018

Говорят ли, иль нет...
Что вот сам ты расскажешь?
Про немеркнущий свет
иль про чёрную сажу
на воротах... - и чьих?
А богач или нищий -
это смоют ручьи
через год или тыщу...

16.07.2018

С днём рождения, милый муж! Люблю тебя!

P.S.
( Read more...Collapse )

Как будто ничего не изменилось.
Подумаешь? - Морщины, волос сед,
Прибавилось потерь, побед и лет,
Убавилось - покажется, что сил, но
На деле - лишь на лишнее их нет.
Вот только лишним странно называть
Что приносило радость и печали,
На что себя так щедро расточали;
Оно росло как сорная трава,
А мы его - Любовью величали.

И величали, видимо, не зря!
Гляжу в глаза - не пламя и не иней,
Но, ближе нет, спокойный цвет их синий.
Чего там скептики ни говорят
Про то, что возраст, опыт, сердце стынет -
Да, возраст. Опыт. Не без меры силы.
Но разве б лучше, чтобы налегке,
Чем с багажом, зато рука в руке?
И, милый мой, ни в том ли Божья милость,
Что будто ничего не изменилось?

Я позволила себе обижаться.
Я позволила себе рассердиться,
отказаться от любых декораций,
от закладок на ненужных страницах,
от шаганья в-ногу, пения хором,
потому что так положено вроде,
от попыток оправданий, от споров,
от всего, что не-по-сердцу, но в моде.

Разрешила отказаться от ломки
"как посмотрят, что подумают люди?"
Понимаешь, там и рвётся, где тонко,
и сама не истончишь - не убудет.
Я открыла клетку, выпустив птицу.
Как ей жить теперь, привычной к неволе?
И позволила себе рассердиться,
Но сердиться мне... не хочется, что ли?

июнь 2018

Ты думаешь, ничто не изменилось?
Нелепым тебе кажется мой стон?
Мне стало ясно: не осталось тыла.
Но был ли он?

Мечты о чём-то. Кто ж мечтает нонче?
Стремишься - так стремись, а не мечтай!
Иначе так и не увидишь точно
Ты свой Алтай.

Ведь не с тобою я, с собою спорю!
Но вот не каждый спор таит ответ.
А ночью снится море. Снится море,
Не горы, нет.

Ну а наутро в планах почему-то -
Совсем не море - разобрать бардак...
Не изменилось ничего как будто.
Как будто так.

июнь 2018

------------------------------------------------------------------------

P.S. "вне игры" у меня и ещё одно лежит. но оно, пожалуй, хоть и неочевидно, но несколько похоже на то, что в игре, поэтому, чтобы лишних намёков на авторство играющего не давать, до окончания игры выкладывать не буду.
Благо завтра (уже сегодня) - последний день голосования, после чего игра будет закончена, результаты опубликованы... Короче, если кто собирался сходить почитать, но ещё не дошёл - сегодня самое время!

июнь 2018

Пока не жара. Нет желанья срезать лозу,
Что станет хвостом для июньской твоей метлы.
А хочется... то ли перетанцевать грозу,
То ль просто поверить: причина её - не ты.

Пока до Ивана Купалы почти луна.
Пока люди верят, что возраст твой - он не твой.
Пока точно знаешь, что будет. И не вина,
А боль, что не выбрать, покой или непокой.

Зато можно выбрать другое. Или других.
Да, можно. Вот только не хочется выбирать.
Давно решено: будет выболен каждый стих,
Такая вот плата за то, что - жена и мать.

Пока что... Весна. Говорит календарь: "Весна!"
Чего ж не поверить? Он редко, по правде, врёт.
И сердце поёт... дрожит, как дрожит струна.
И надо метлу обновить. Пришёл черёд.

____________________
P.S. вообще-то это ответ на прекрасное от волшебной Хозяйки aucubagold. Но прекрасное, увы, под замком, потому без ссылки...

Так ли важно, на сколько кусков раскололось,
Если больше не цело, и больше не соло,
И - как будто и не было. Не было вовсе!
Если не было - бросьте! Что не было - бросьте!
А что было - останется. В каждом кусочке
Сердца. И в каждой написанной строчке.



стиш - только что, фото - из позапрошлогодних Ловозёрских тундр...

однажды мне и не нужно будет
стихов - уже.
чтоб воздух просто наполнил грудь, и -
легко в душе.
огонь в глазах - не огонь пожара.
пожар - зачем?
негромкий голос, да под гитару,
да при свече.
негромкий голос, не самый звонкий -
пошепчешь мне?
не только рифмы ложатся в строки,
не столько, не -
лишь тёплый ветер, что полон света
и пенья птиц
в начале лета. ты помнишь лето
с моих страниц?
июня солнце, короткий ливень
и зелень трав,
и жёлтый, красный, и ярко-синий
в его ветрах.
ручьи ли льются,
иль это слёзы - о них ли петь?
пусть те смеются,
кто может - Боже, мне - можно ведь?

koshkin_. Мой Защитник. Персональный. От медведей, комаров и прочей нечистой силы. Я серьёзно.



( +1Collapse )

Я опять промолчу.
Ни к чему тебе слов моих ветер,
Ты простужен и так,
И не май на дворе, а февраль.
Зажигаю свечу
Будто в юности, в прошлом столетье,
Где обжечься - пустяк,
Чтоб разбавить печаль.

Пустяки! Пустяки!
Разве это - вселенское горе?
Разве голод? Война?
Или новый крестовый поход?
Лишь огня язычки.
Как во взрослом размеренном хоре
Вдруг чистейший дискант
Отрыванием от...

...От всего. Ото всех.
Скрыться, спрятать. Хотя бы повязку.
И очки на глаза,
И зеркальные - лучше других.
В этом деле успех -
Это навык рассказывать сказки,
А сорвёт тормоза -
Весь сюжет заворачивать в стих.

Обо мне говорят,
Что мне многое просто даётся.
Поменяться хотите?
А хватит ли силы потом?
И лекарство, и яд -
Вещество-то одно. Остаётся
Лишь отмерить. Учитель?
Всё же просто! Игрушка! Лото!

Слепит солнце, хотя
Без него - ни улыбок, ни смеха -
Просто вспомни полярную
В несколько месяцев ночь:
В разноцветном сиянье -
Протяжное мёртвое эхо,
Но ни юным, ни старым
Ничем не помочь.

...Это просто зима.
Прибавляется день понемногу.
А потом - и весна
Ледоходами реки взрывать
И сводить нас с ума...
А пока - я молчу, слава Богу,
Хоть моя тишина -
Непропетые в ветер слова.

10.02.2018

Иногда промолчать. Головой не качать,
сделать вид... что не делаешь вида,
что горячий сургуч не скрепляла печать
острой боли и жгучей обиды.
Улыбнуться с любовью.
Улыбка к лицу,
даже если внутри изрешётчен;
И румянец - гулял на морозном ветру,
а не след на щеках от пощёчин.

Знает только подушка - кто спросит её? -
сколько в ней органической соли,
отчего выцветает так быстро бельё,
чем приправлено слово "доколе".
Тот, кто слышал, не слушав - не мог разгадать.
Но кто слушал, не слыша... Послушай,
он - не стоит обид, и не стоит стыда,
чтобы рвать с беспощадностью душу!

Очень просто сказать: "Не грусти! Отпусти!"
Очень трудно поверить такому.
Оттого-то порой и срывает с пути
к своему настоящему Дому.
Но он - ждёт. Там тепло. Там - камин и постель,
ну а с ужином - справимся сами.
А метель? Так - февраль, оттого и метель
пылью снега, носимой ветрами...

22.02.2018

Богдан прислал фоточку c нами из Камчатской Избушки на курьих ножках :)

То ли ветер, то ли тишь,
То ли новый год внезапно
Мне нашёптывает стиш
Об ушедшем безвозвратно.
Не прощалась я с людьми
Больше года. Больше года
Длится счастье - чёрт возьми,
Ну какая непогода?!
Больше года не терять -
Вот он, истинный подарок -
Многоточия в тетрадь
Не ронять, и под гитару
Петь, когда попросят. Петь!
Чтобы слёзы - песне вторя,
А не выть, как будто плеть,
Иль ещё какое горе.
То ли ветер, то ли кровь
Бьёт в ушах от перепада -
Ведь во мне живёт... Любо...
Вечность? Вечности не надо!
Но, пожалуйста, продли,
Бесконечно щедрый Боже,
Миг, в котором живы и
Друг у друга есть мы тоже!
Миг, в котором узок круг,
Но пока что рядом мама,
И в котором каждый друг
(Пусть не много их) - тот самый,
За которого рванёшь
Из счастливо-новогодне-
го сегодня в ветер, в дождь...
И не только на сегодня.



стиш - нонче ночью, фото - из прошлого лета

Написалась строка. Будто в юность бурлящую
Вдруг швырнуло меня, закрутило, несло:
Я - иная, не я! Как же так? Настоящая,
Но как будто всему вопреки и назло?

Я забыла, что так вот бывает: вдруг вспыхнуть и
Захотеть полететь - да пожалуйста! - в путь!
Ну а то, что ни карты, ни компаса не найти,
Не тревожит ничуть.

-- Осень, милый! Откуда же строки случайные?
Разве можно, чтоб вновь, безоглядно совсем,
В путешествие дальнее необычайное,
От обычных привычных затверженных тем?

Оглянулась, а Милого - нет. Небо синее,
Той пронзительной, чистой, нагой синевой,
Пусть её и изрезали чёрные линии -
В перекрестье ветвей - иероглиф "покой".

И пока я на небо глядела в смятении,
Потерялась строка средь опавшей листвы.
Неслучайным остался в последнем прочтении,
Милый мой, только ты.

Между близкими людьми пробегает холодок,
Будто осень листопадом оголила ветви строк,
И нанизанный на них, примерзает колко стих -
Не лизни его случайно, не буди напрасно лих...
...О! Не веришь ты сама, что на улице зима,
Ведь пока сугробов нет зимой, она совсем с ума
Сходит. И ведёт с собой. И мы с ней наперебой
Коль в снежки не поиграть, словами затеваем бой.
И прицельные, они ранят - боже сохрани! -
Тут уже не увернёшься, а потом в ушах звенит...
Есть ли способ избежать боли, если в рифму сжать,
А не в ледяную сущность грубых игр куража?
Вместо этих всех атак нам обняться бы!.. и так
Слушать, как в телах обнятых "тук" и "тук", как "тик" и "так".
03/12/2017

Что оставила на память Осень мне?
Лист последний в чьём-то (не в моём) окне,
Холст пустой, да дюжину случайных строк
(рифмоплётство - это крест или порок?).
Что осталось мне от Осени? Опять
Кистью слова в небе ветер рисовать.
С песней ветра вечный спутник мой озноб,
Чтоб дрожать, дышать, не сомневаться чтоб.
Что оставлю я от осени сама?
Благодарность - жизнь любых прекрасней грёз! -
Наконец я это приняла всерьёз!
И... приветствую Тебя, моя Зима!

Напоследок, Осень, прикоснись ко мне
Так, как первый иней трогает листву:
Наяву ли это иль в тревожном сне,
Не поймёшь порою, внемля волшебству
Некричащих красок. Холст на раме пуст,
Не зовёт, не просит - ведь не повторить
Быстрыми мазками, как они на вкус,
Те кристаллы... соли в трещинках внутри.
Напоследок, Осень, строки невпопад,
Раз уж пропустила самый листопад
И остановилась на своём бегу,
Лишь когда "Ну хватит. Больше не могу."
Напоследок, Осень, это - щедрый дар.
Как костёр замёрзшим, жаждущим - вода.
Расставаться больно и глядеть назад.
Но совсем не встретить - хуже во сто крат.

30/11/2017

Наш лагерь мне регулярно хотелось обозвать "50 оттенков рыжего": три разно-оранжевые палатки из четырёх, не считая рыжих курток (не меньше трёх), рыжих верёвочек и прочих деталей экипировки участников группы. В первые хмуро-пасмурные дни этот рыжий цвет и макро под ногами (типа как в предыдущей записи) реально согревали и веселили. На этой картинке один из ракурсов нашей первой стоянки. Нет, горизонт не завален, наша палатка на переднем плане, действительно, стояла вот в таком наклонном положении (на следующий день, когда стоянка была на горизонтальных площадках, Кошкину казалось, что мы ошиблись и поставили палатку так, что голова ниже ног, что, конечно, было иллюзией из-за вот этой наклонной, когда спали, фигурально выражаясь, "стоя на пятках")...

...и присмотреться, что там такое мелкое под ногами...

Похоже, старею: почти ничего не хочется отбраковывать, кроме, разве что, фотографий с самой собой (но снимала их не я, так что это не показатель).
Все участники похода такие красивые!
Но я обещала всем, кроме мужчин и Олечки (которые, судя по всему, мне доверяют...) сперва на фотки с ними получить их добро (не обещала только про коллективные, ибо там, понятно, на всех не угодишь никогда, а должны же быть) - посему не покажу.
И всё - красивое! Даже откровенный брак.
Ну вот первая же фотка бракованная - из окна поезда по дороге туда: на объективе полярик, и при съёмке через оконное стекло получилось вот такое.



Брак, а удалять - рука не поднимается. Это Имандра, кстати.

Я в очередной раз вернулась. И в очередной раз - традиционная уже прыжковая фотка "над..." - на сей раз над Северным Ледовитым Океаном (ну или, если хотите строго, Баренцевым морем).
В прошлом году, правда, я традицию нарушила, фото прыжка над Ловозёрами не выставляла. Но, во-первых, тогда прыжок на камеру сделать просто не успели: видимость весь поход была никакая, да и ножка после травмы ещё была "не та".

Справедливости ради, и сейчас прыжочек низковат, но - что поделаешь? - вообще-то, добрые доктора хором мне говорили, что вот так согнуть левую коленку я больше не смогу не то, что через пару лет, а никогда, при этом, конечно, про то, что сгибания планируются в прыжках на камнях в тяжеленных и абсолютно жёстких горных ботинках речи и вовсе не шло. Но коленочка восстанавливается, хоть и берегу её, и торможу из-за того, и стараюсь не делать резких движений...



P.S. за фото спасибо Олечке!
А то, что выбрала из серии снимков такой ракурс, что лицо не видно, так всё просто: оно в тот момент распухло, как и всё остальное, раза в полтора, ибо аллергию на комаров никто не отменял. За красоту перед глазами и возможность валяться на мхах, лазить в океанскую водичку там, куда дорог нет, а очень редкие люди добираются либо на катерах, либо пешком через болота и горы (наш случай), и прыгать на камушках на высокой скале над океаном, невозможность иногда показать личико (как у той Гюльчатай) - не самая большая потеря!

Слог первый птичкою пропет,
усевшейся на парапет,
на крышу или на слог третий
(как в басне, знают даже дети).
Про слог второй скажу: наверно,
им знаменит и Dursley Vernon,
и Poirot Hercule, и (Боже!)
Семён Будённый - точно! - тоже.
Про целое сказать хотела,
Но на него едва присела,
Как растеряла все слова,
Так закружилась голова...

P.S.
Про третий слог добавить можно,
Но, думаю, и так несложно?
Но если нужно - будьте ласко-
Вы - и - требуйте подсказку!
:)

слог первый - буква, да из цифр
шлейф бесконечный, точный шифр.
второй же слог - число, не просто,
а наименьшее по росту
из бесконечности других.
когда ж забудем мы о них,
чтоб в мир иллюзий, опти-игр
нырнуть, то вспомнится нам Игорь -
вот он-то мог! такое мог!.. -
пусть он и будет третий слог.
а целое - один навеки
из деревяшки в человеки.

Однажды я влюбилась в тебя с первого взгляда...
<здесь планировалось целое эссе, но я решила его написание отложить>
... и, в общем, спустя более, чем десяток лет, должна признать, что влюбляться в тебя - это здорово. Мне до сих пор нравится. Даже не так: спустя десяток лет мне это стало нравиться даже больше, чем раньше, хоть, конечно, это уже совсем не про "с первого взгляда".
С днём рождения, сэр koshkin_! Здоровья тебе и радости! Какое счастье, что ты есть!

Проблема выбора красок: "естественные" в смысле, те, что были, vs. "естественные" в смысле, как это видела я...

                                                                      "Разгадка в том, что у нас речь пойдёт о любви. "
                                                                      (с) Евгений Шварц

О ней - в каждом слове и в буковке каждой.
Не верь, но такое случится однажды,
И будут забыты и злато, и медь,
И даже - принцесса, и даже - медведь,
Забудется радость, забудутся беды -
Не спорь, если это пока не изведал! -
Забудется тела несносная хворь,
Забудутся боль и успехи - не спорь!
А если поспоришь - всего лишь проспоришь,
И ладно! Не жалко! Любви, а не горю.
Любви безграничной проспорить - не грех!
А вот не проспорить - и слёзы сквозь смех...
Пускай лучше слёзы без примеси смеха,
Пускай человека ладони - без меха,
В ладонях свеча, её пламя дрожит.
И - больно и горько, но хочется жить!
И жизнь - в каждом слове, и в буковке каждой,
Что дарит любовь нам сквозь слёзы однажды.


P.S. это ещё один стиш из серии "Обыкновенное Чудо" из октября 2009, фото - из прошлогодне-августовских Ловозёр

Лето всё же пришло?
Иль опять - показалось?
И усталость... Усталость -
Неизбежное зло?
Меж цветами пчела -
Бесконечность метанья...
До поры увяданья.
Не-со-зла.



(слова и картинка из моего сегодня)

Однажды мне вздумалось написать цикл по следам или по слезам "Обыкновенного Чуда". Я брала строчки из бессмертной пьесы Шварца и писала, отталкиваясь от них, очередной стиш... вот №2

***

Из какого ребра ты?.. Клянусь, я б пожертвовал всеми.
Только страшно представить, что мы - и могли разминуться.
Так и нёс бы в расплату за дар свой ненужное бремя,
Ведь тому, кто не спит, никогда (ни-ког-да!) не проснуться!

Так и нёс бы, не зная для жизни ни толку, ни проку,
Так, забава одна, затянувшийся праздник нелепый.
Моя жизнь до тебя ведь не просто была одинокой -
До тебя... Без любви и волшебники чёрствы и слепы.

А теперь я прозрел! Звонкой болью стучит моё сердце -
Потому что ты рядом!.. Ты рядом - на тридцать три лета.
А потом навсегда за тобою закроется дверца,
Я ж останусь без рёбер... И зрячим навечно за это.

Я волшебник. И мне потом вечно бродить меж мирами,
Лишь губами ласкать человека ушедшего имя...
Но сегодня мы рядом - отсутствие рёбер меж нами
Позволяет считать нас друг друга навеки своими -

Вот и всё. А о большем просить - и бессмертный не вправе.
И тоска - дикий зверь - только прячется меж декораций.
- Здравствуй, здравствуй, жена!
...Страшно точку случайно поставить.
Но, увы, неподвластна волшебнику та пунктуация...



стиш - октябрь 2009, фото - август 2011

Лишь бы не...
Вы продолжите сами,
Своим собственным страхом и болью.
Если ж горе не властно над Вами -
Своей силой, уменьем, любовью.
Буду слушать, как в строки вплетутся
Ваши - вера, надежда, сомненья,
Неба Вашего синее блюдце,
Контур Вами отброшенной тени.

Лишь бы не... заглянуть в отраженье,
В коем всё пережитое - правда,
Обратив свою трусость в движенье,
В бег из лично-привычного ада,
В бег на поиски - нет же, не рая,
Просто места, где сердце послушно,
И себя, а не боль выбираю
Для стихов.
Где стихов - и не нужно.



стиш 14.05.2017, фото 21.05.2017

моя Пушистая_Крокодила Ластик

Ты успеешь ещё... Это возраст такой... Слова.
Я их слышу, и чувствую кожей, и глубже, в кость.
Только это заставит вспомнить: ещё жива,
Хоть совсем ничего, уже кажется, не срослось.
Я ведь верю тебе, Подруга, чей волос - лён,
Чьи глаза - незабудки, даром что во снегу.
Я ведь помню дыхание рядом в ночи твоё,
Но сказать - не смогу. Разве только - в стихах смогу?
А вокруг - скоро лето и прочая круговерть,
Пусть весне маска осени нынче милей других.
И мне хочется петь, иль хотя б перестать хрипеть,
Когда в сердце из шума ветра родится стих,
Треплет горло, и губы, и нёбо щекотит зло,
Обижаясь, что я слишком долго его... молчу,
Будто вырвала сердце (бывает, не повезло...),
Раскрутила пращу и сейчас её отпущу.



P.S. стих - 16.05.17, в ответ на стих oxikem, опубликованный в Орвени.
фото - из Кодарских гор в августе 2013г)

...не надо путать меня и мои стихи. Не всю себя я в них вкладываю, и что не менее важно, совершенно не обязательно, вообще, себя. В мире гораздо, неизмеримо больше боли, чем только моя собственная боль. Другое дело, что чтобы переработать её в стих, надо её, действительно, принять и пропустить через себя... Но это уже, как говорят, "издержки производства".

Оторвусь от чертежа. Слишком сильно увлекает:
Предначертанный сюжет, только - свой ли? или нет?
Между пальцами зажат карандаш. С него стекает
Боль, излишне неглиже. Боль - единственный ответ.

Кто придумал для меня, что чернила вместо крови
Гонят к сердцу и вовне то, что видно небесам,
Что крепка моя броня, но живу одной любовью?
По Его ли всё вине? Иль Его - придумал сам?

Я - художник и творец? Или только исполнитель
Чьей-то воли, Чьих-то снов? Чья-то блажь или каприз?
Что ж. Придумай мне, Отец? или, как Тебя? Учитель?
Мост над пропастью из слов, чтобы не сорваться вниз?

Я ведь снова на краю. По своей, Твоей ли воле.
И опять пишу стихи, когда проще б не дышать.
Запираю боль свою (Как уж без неё, без боли?)
В карандашные штрихи, в рифмы, в клетки чертежа.

Ты придумай для меня, чтобы вспомнил, что приручен:
Взбунтовался - отболит, ляжет в строки и на дно.
Ты - придумай для меня, чтоб Тебе же было лучше!
Иль... хотя бы сделай вид, что Тебе не всё равно.

22.04.2017



P. S. льдинку на фотографии, которая, мне показалось, комплиментарна к стиху, лично достала из тороса для фотосессии, сползав за ней в последний день нашего Зимнего Байкала. ну а меня с ней щёлкнул Братик Гриша.

- Любишь осень?
- Люблю, но нонче
Весь багрянец остался в прошлом.
Да и день был вчера короче.
И мечтается о хорошем,
И как будто запели птицы
У моей сосульчатой крыши.
И на хмурых из-зимних лицах
Уголки губ-глаз будто выше.
Ну, конечно, не сразу лето.
Нам ещё бы сперва оттаять.
Вот капель отзвенит монетой,
А уж там... Зацветёт всё в мае,
Что-то даже поздней, в июне,
Что-то даже и не заметишь,
Потеряется в многострунье -
Мы ж о лете с тобой! О лете!
И ты знаешь, терять - не страшно.
Хорошо, что мы не безгрешны,
Значит - не пропустили важного...
- Любишь осень?
- Люблю. Конечно.
--------------------------------
27.02.2017 - написано в ответ на стиш авторства nick_ky с названием "Любишь осень?"
отсюда: http://orveni.livejournal.com/411695.html

Д'Артаньян на приеме у Ришелье (чутельку на современный лад). Кадр ни разу не постановочный, и никакого фотошопа.

Мне казалось, что я уйду
Слишком рано, травою скошенной.
Я не думала, что порой -
Настроенье - бывает - дрянь...
Почему же мне и в бреду
Возвращается лишь хорошее,
Даже если ушла в беду,
Даже если ушла за грань?

Мне казалось, моё вчера
Навсегда от меня оторвано:
Будто солнечный яркий свет
Будет - завтра, но - не со мной.
Но прогнали мои ветра
Злых стервятников, чёрных воронов,
Небо чистое, боли - нет,
И распахнуто в мир окно.

Мне казалось, что я умру
Разорённой и обворованной,
Никого уже не кляня,
Ибо сил не осталось - клясть.
Но проснулась я поутру,
Этой осенью коронованная,
И посажена на коня
Без борьбы за любовь и власть.

Узнаю ли я этот мир,
Иль отстраиваю разрушенный?
Только мой он. А сила слов -
Безусловна как день и ночь.
Всё, озвученное людьми,
Остаётся в бессмертных душах -
Пусть им будут еда и кров,
Пусть им будет, кому помочь...

И приходит Любовь - сама.
Власть же - силу свою теряет,
Тает, будто обрывки сна,
Как на швах исчезает нить...
Я прошла этот мир насквозь,
Но... уже не дойду до края,
Потому что мне не познать
Лишь - о Чём не смогу спросить.

Мне казалось, что я уйду...
Что же - Право Уйти великое
Остаётся всегда со мной,
И равно - Право Не-Уйти.
И... пока что я подожду.
Лето раннее... земляника...
И как тень по моим следам -
Из шести восьмистиший стих.

Больше всего в приближающейся игре я боялась темы чердака. :)
Вероятно, именно поэтому, когда тем оказалось сразу четыре (причём все остальные мне нравились!), на меня налетел странный порыв: я проснулась в первую же ночь и написала, как выдохнула, вот такой странный стиш (и чуть даже не послала в игру, в принципе, была готова послать, если не напишется что-то ещё, но что-то ещё терзало меня короткими кусочками, лимериками и всем на свете ещё дня два или три...):

ДОМОВОЙ

Над чердаком - крыша. Под чердаком - кухня.
И кто-то здесь лишний. Ну мало ли дурней?
Но домовой добрый: не делит на "лишних",
Будь хоть змеёй коброй, хоть Божеством Кришной.

Мой домовой древний, со всеми он ласков.
Подводит ли зренье? Аль мыслит инако?
Ему молодецки: "Гони их и баста!"
А он - по-турецки и руки в намасте.

Ну что с ним? Бодаться? Привыкла, похоже,
Как к родинке, братцы, на собственной коже:
Заметив однажды, сперва-то досадно,
А после привыкнешь. Не красит, и ладно!

А тут отлучилась, приехала - нате!
Чего-то разлёгся лентяйски в кровати.
Ты что это, право? Ведь вон он, твой коврик!
А он - улыбнулся и вышел во дворик.

С тех пор домовые стучатся - на службу
Хотят, будто служба - не служба, а дружба.
Но мне-то не служба! Мне надо и баста,
Чтоб Он - по-турецки и руки в намасте...

P.S. а буквально через день или два на меня случайно выпала картиночка к этому стишу. К сожалению, не знаю, кто автор. Нашла у Верочки Мишулиной.


Апдейт. Рисунок: Вячеслав Викторович Алатырский "Домовой. Врасплох". На сайте - http://www.picture-russia.ru/picture/100711

Замри-отомри.
Отомри,
Чтоб катилась по блюдцу
Холодного неба - пронзительность красок зари.
Потом будет день, и те краски как будто сотрутся,
И будет светло, а не резко и вне, и внутри.
Замри-отомри.
Говори.
Чтоб оно разговором,
Не только одним ожиданьем несбыточным жгло,
Чтоб в Будущем не оказаться из Прошлого вором,
Чтоб не вопреки, наконец, не всем_болям_назло!
Замри-отомри.
В эту комнату вход - он же выход.
Не надо откручивать ручку дверного замка.
Не всё ветер в спину. Бывает, напротив, поддых. И
Не выдохнуть боль, даже если прошепчешь "Пока..."
Замри-отомри.
Отомри! Отомри!! ОТОМРИ ЖЕ!!!
А эхо качает: не ври...
Хоть себе самому...
И ты замираешь, чтоб только не слушать бесстыже
Тот голос, а, слыша, хотя бы не внемлить ему.
Ну что ж. Притворись.
Притворись, что ты замер, не слыша.
Не мне осуждать. Нет, не мне... Да и кто без греха?
Мы только с тобой посидим... помолчим...
ОТОМРИ ЖЕ!
Чтоб мне... замереть... хоть последнею строчкой стиха...

В черновиках обнаружился старый - сентябрь.2010 - стиш. Не помню, чтоб где-то выкладывала, хотя их такое количество, что все разве упомнишь.
А сейчас очень в настроение лёг. Ну и фото - из рассветных на льду Байкала 1.03. 2016

Однажды, в далёком 2007м, у нас уже была игра с несколькими темами. Правда, в тот раз она была не зимняя, а осенняя, и темы - все три замечательные: "Осеннее равноденствие", "Осенний марафон" и "Место встречи - осень". И они все мне тогда так понравились, что я так и не смогла выбрать... и написала стих на все три - вот такой (правда, чуть подправила):

***
ПРИЯТЕЛЬ

То тепло, то озноб - равноденствия тонкая трещина.
Если лето - то бабье. Кто женским поверит словам,
Даже если она в чьей-то жизни любимая женщина?
Чем пестрее и ярче - тем раньше слетает листва.
Зажелтело. Дожди. День на убыль, а ночь в наступление -
Не щемящим урывком - холодной усталостью в сон.
Ветер листья срывает и ставит людей на колени.
Это - возраст такой. Время года. Порядок. Закон.
Воздух холодом сжат: каждый выдох - окрашенный в белое;
Каждый вдох - обжигает, хотя незаметен на вид.
Это - возраст, Приятель! Не скрыться! А так-то мы смелые...

Но Приятель не верит, пуститься в бега норовит.
Марафон через осень, на время трусцою нелепой.
Безнадежна ль идея, когда безнадежен больной?
Может, в этом и счастье, чтоб верить беспечно и слепо
Во второе дыханье, что к людям приходит весной?
И бежать, и бежать! Так ли важно оно, место встречи?

...Что-то там, за спиной, разрывает мой кожаный плащ,
Разрывает... И сами собой расправляются плечи.
Это - крылья, Приятель?..
...Не плачь, я же рядом! Не плачь!



P.S. а фото - из осени 2015 - на "четвёртую тему" этого странного стиха...