November 7th, 2007

Кубик

ну ладно, коли заказали... Дворник (небезызвестная история)

Тротуары мести - ремесло его.
А потом, отдыхая от этих дел,
В свой неспешно записывает блокнот,
Что озвучить в глаза вам не захотел.
Он поет, напевая себе под нос,
Создавая метлой аккомпанимент.
Тротуар его чист. И вокруг - темно,
Но в душе - уже наступил рассвет.
Вот такие случаются, брат, дела:
И мести он не плох, и поэт - не плох.
Но однажды - застала любовь врасплох -
Неритмичной синкопой пошла метла.
Задевая нелепо за крышки урн -
Глядя вверх, не опустишь ведь головы -
Он запел серенаду, души ноктюрн.
Он не мог ей - как всем! А смогли бы вы?
И зажглось наконец-то ее окно.
И услышал он голос - ее - к себе!..

... А слова? Что слова? Вам не все равно?
А слова были:
"Слушайте, вы, месье!
Вам бы лишь бы метлою себе махать!
Вам на моду плевать! Вам смешон престиж!
Но месье, вы - безвкусный, пустой нахал! -
Вы сбиваете с ритма весь Париж!"

Отругала. Потом - в анекдот вошло.
Свет смеялся над ним. Он... забыл ее.
Тротуары мести его ремесло.
А стихами про это - уже мое.
17.02.2007