Мой стих из 41й игры (темы "Вот чистый холст передо мной" и "Случайная строка")
Написалась строка. Будто в юность бурлящую
Вдруг швырнуло меня, закрутило, несло:
Я - иная, не я! Как же так? Настоящая,
Но как будто всему вопреки и назло?
Я забыла, что так вот бывает: вдруг вспыхнуть и
Захотеть полететь - да пожалуйста! - в путь!
Ну а то, что ни карты, ни компаса не найти,
Не тревожит ничуть.
-- Осень, милый! Откуда же строки случайные?
Разве можно, чтоб вновь, безоглядно совсем,
В путешествие дальнее необычайное,
От обычных привычных затверженных тем?
Оглянулась, а Милого - нет. Небо синее,
Той пронзительной, чистой, нагой синевой,
Пусть её и изрезали чёрные линии -
В перекрестье ветвей - иероглиф "покой".
И пока я на небо глядела в смятении,
Потерялась строка средь опавшей листвы.
Неслучайным остался в последнем прочтении,
Милый мой, только ты.
Вдруг швырнуло меня, закрутило, несло:
Я - иная, не я! Как же так? Настоящая,
Но как будто всему вопреки и назло?
Я забыла, что так вот бывает: вдруг вспыхнуть и
Захотеть полететь - да пожалуйста! - в путь!
Ну а то, что ни карты, ни компаса не найти,
Не тревожит ничуть.
-- Осень, милый! Откуда же строки случайные?
Разве можно, чтоб вновь, безоглядно совсем,
В путешествие дальнее необычайное,
От обычных привычных затверженных тем?
Оглянулась, а Милого - нет. Небо синее,
Той пронзительной, чистой, нагой синевой,
Пусть её и изрезали чёрные линии -
В перекрестье ветвей - иероглиф "покой".
И пока я на небо глядела в смятении,
Потерялась строка средь опавшей листвы.
Неслучайным остался в последнем прочтении,
Милый мой, только ты.